« Quand j’évoque mon père, bientôt trente ans après sa mort, devant ceux qui l’ont connu, même brièvement, ils sourient toujours. Un sourire reconnaissant de la générosité qu’il offrait au monde. Il nous répétait, il ne faut laisser que de bons souvenirs. Il nous disait aussi, on ne parle pas des choses qui fâchent.
À le voir vivre, on ne pouvait deviner que, jusqu’à l’âge de 30 ans, il a traversé plusieurs guerres : la Seconde Guerre mondiale, la mort tragique de son père, la guerre d’Algérie.

Pendant trois ans, j’ai mené l’enquête, j’ai découvert ce qu’il cachait, la violence, l’exil, les destructions et même la honte, j’ai compris que sa manière d’être était un état de survie et de résistance.
Quand je regarde cette photo en couverture de ce livre, moi à l’âge de deux ans sur les épaules de mon père, je vois l’arrogance de mon regard d’enfant, j’étais la petite lle la plus adorée et admirée au monde, sa mort, à la sortie de l’adolescence, m’a laissée dans un état de grande solitude. Aucun homme ne m’aimerait comme mon père m’avait aimée.

En écrivant, en trouvant mes mots pour comprendre ce que mon père fuyait, j’ai appris aussi cela, que je pouvais à nouveau être aimée. »